Я жил один на антресолях жизни...

*   *   *

Я жил один на антресолях жизни!.. –
перемещался по пространству пыли…
или пыли. Ждал новых впечатлений,
но находил лишь старые газеты
и несколько разрозненных страниц
из чьих-то писем… с суммой недомолвок.
Ходил внутри заброшенного дома,
как будто бы в роскошном ресторане,
где никого – лишь ты и вкусный запах
ушедших дней и памяти… Картошка –
так пахла жареная бабушкою в детстве
и больше никогда! – дыханье дома –
читаешь письма – видишь – как всё было…
На антресолях всё хранится долго –
так долго, что и пыли не хватает,
чтобы покрыть до основанья вещи
и что-то рядом. Камера храненья –
вещей и мыслей о произошедшем –
с той стороны закрытой антресоли –
в неосвещённом лампочкой пространстве…
Квартира так устроена, что спрятать –
возможно всё, включая впечатленья
и, даже, тень! – от собственной фигуры,
что без того – не видима, не слышна –
действительно – как тень за старой шторой…
или внутри закрытой антресоли.
Происхождение означенных событий –
итог и сумма… так сказать – финита –
дополненная разочарованьем
в текущем дне… в бессмысленности действий…
Спасенье только лишь на антресоли –
в углу за книгами, газетами и пылью,
где жизнь – уже – не так витиевата…
и выглядит достаточно уныло.

март 3. 2018 год