Я редко пишу тебе строки, отец,
Хоть очень я часто тебя вспоминаю.
Разгульной, пропащей той жизни конец.
За слово свое отвечать начинаю.
Я помню как вместе рыбалка вдвоем,
Как мы говорили, как грядки копали.
Поездить как дал мне тогда за рулем,
Грибы как в лесу мы с тобой собирали.
Простить не прошу - ведь пусты уж слова,
Которые часто на ветер роняю.
Виной пред тобою потрепан сполна.
Теперь только делом я все поменяю.
Отцу
© Copyright: Павел Милькевич, 2018
Свидетельство о публикации №118030402549
Свидетельство о публикации №118030402549
Рецензии
