На окнах багряные кровоподтеки-
Ты снова и снова сшиваешь строки,
Сдираешь куски, обнажая пороки,
И, кажется - вот, ты уже на пороге.
Бумага не терпит на самом-то деле,
Когда твои строчки прозрачные еле-
Ей сладко впитать твои гнойные язвы,
И черные мысли и алые спазмы.
Ты выпотрошен, высказан, пуст и рамазан-
Стихи-как болезнь,
Как ярчайший оргазм.
Туманное утро, божественный кофе-
То, чувство, когда побывал на Голгофе,
И снова в своей белоснежной постели
.
Бумага не терпит, на самом - то деле
.
На самом-то деле
© Copyright: Любовь Ки, 2018
Свидетельство о публикации №118030401546
Свидетельство о публикации №118030401546
Рецензии