Для кого?

Я пишу: для широких-ли масс?
Может массы не слишком широкие?
То-ли в массе замылился глаз,
То-ли массы не очень далёкие?
Я пишу для себя, как сирень
Просто так отцветает пахучая,
Как пустеет мир сот, деревень.
Пчелы гибнут - их гибель беззвучная.
Если кто-то жужжит - точно мухи.
Яблонь цвет, васильков не для них.
У забора, на лавке старухи
И один недовольный старик.
Что ему, не гулять на безрыбье
И грибы собирать за околицей?
Солнце греет, и срок уже выбран.
Посидит, помолчит, не помолится.
И поэзия эта, к чему?
Выпьет чарку, помянет старуху.
Печь распалит, ещё по-плечу.
Задремает тревожно, в пол уха.
Не по-силам скотину держать,
Только пёс, тоже старый - не выгнать.
А помрёт дед, чтоб воем позвать
От соседей кого, схоронили б.
Пёс пойдёт, одинокий, слепой -
Пса никто не возмёт, не прокормит;
В дальний лес, чтоб домой ни ногой:
Дом остыл, как хозяин покойник.
- Что? Пишу для кого?
Не припомню.