Аэропорт

Толпа людей -Аэропорт,
Едва местечко кто найдёт,
Чтоб просто тихо посидеть,
На пассажиров поглазеть..

Вот это, точно - Африканцы,
На платьях их протуберанцы,
Цветные росписи Судана,
Зимбабве иль Мадагаскара..

Прически -высший пилотаж,
И запах, он совсем не наш..
Немного пахнет он пустыней,
Так сладок, свеж колючек иней.

Вот Англичане с белой кожей,
Акцент слыхать издалека..
Чуть полноваты.., но похоже..,
Картошка с пивом верх взяла..

Ну вот.., свои.., и речи милы,
Родной язык я узнаю,
Чуть "под шафе.." красноречивы..,
Я доказательства ловлю..

И ищут истину в бокале,
Уже наверно в сотый раз,
А может просто не летали,
И первый вылет через час..

А вот пилоты.. Стюардессы,
Шагают статно, как принцессы,
Улыбки дарят пассажирам,
Они как раз и правят миром..

Турбины крутят, крутят глобус,
Безбрежность время рассекая,
И все мы пишем новый опус,
Летая чуть пониже Рая..

И вновь мы здесь - Аэропорт,
Но скоро, это все пройдёт,
Все разлетятся кто куда,
Вернутся ли ещё сюда..