Уже и небо затянуло,
в осенний драп своё окно,
холодным ветерком подуло,
сорвав последнюю листву.
Тоской набросилась сердечной,
вся серость улиц и домов,
как-будто хочет спрятать вечность,
в обёртку от моих стихов.
Чтобы уже не объясняться,
Зачем в мой дом пришла с дождём?
боясь, что предложу убраться,
её, я вслед за ноябрём.
Тогда куда идти прикажешь?
взгляд опуская прячет в пол,
поэт молчит, а что он скажет?
когда он сам сажал на трон.
Теперь уже не вдохновляет,
когда-то нравившийся дождь,
и осень - это понимает,
надеясь провести с ним ночь.
Но свет погас, закрылись окна,
Что она может предложить?
- потарабанить разве только,
но нет желания и сил.
"Я унижаться не привыкла":
- сказала падая листва,
и с первым снегом молча стихла,
но страсть под ним не умерла.
Разговор осени с поэтом
© Copyright: Валерий Шульгин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118030412089
Свидетельство о публикации №118030412089
Рецензии