Моя мечта

 
 Как завидую я , тем, кто пишет картины.
 Вот закат заалел, заискрились снега.
 Вот весёлая птичка на ветке рябины,
 Всё, что видит, умелая пишет рука.

 Я портреты люблю, это так необычно,
 В них художник характер сумел передать.
 В положении рук и улыбке привычной,
 Боль души, или радость сумел воссоздать.

 Я завидую, тем, кто на чём-то играет,
 Струн касаясь рукой, или клавиш легко,
 Вдруг рождаются звуки, душа замирает,
 И уносит тебя этот звук далеко.

 Скрипка горько заплачет, или рассмеётся,
 Иль душевно гитара тебе подпоёт,
 Или арфа весёлым ручьём вдруг прольётся,
 Саксофон загрустит, иль баян запоёт.

 Я завидую скульптору, это же чудо!
 Может камень холодный, он вдруг оживить.
 Глыба, кажется мёртвой обычному люду,
 Он же чуствует,что должен камень ожить.

 Перед взором его белоснежная дева,
 На свободу её должен он отпустить.
 Белый мрамор её заковал, и умело
 Он ваятель , всё лишнее должен отбить.

 Ничему не смогу я уже научиться,
 Да и нету талантов таких у меня.
 Чуда в жизни моей, знаю я не случится,
 Только в сердце моём есть такая мечта.

 Я мечтаю, что в небе, куда я пребуду,
 Я смогу все желанья свои воплотить.
 Нарисую прекрасную очень картину,
 Где могу красоту и любовь отразить.

 Там я арфу возьму, и польются повсюду,
 Звуки чудные, счастья и мира полны.
 И орган зазвучит, славить Бога я буду,
 Буду петь о Его бесконечной любви.