Стихиям нет места среди мертвых скал...

Стихиям нет места среди мертвых скал,
Которые люди воздвигли.
Не для них заливать свое горе в стакан,
Не для тех они душу сподвигли.

Чуждо ветру свистеть среди множества лиц,
Чуждо верту вне горя родится,
Для него нет родных цвета белых ресниц,
Для других не готов он светиться.

Но бывает что боги одни среди нас,
Перед ним разлетаются тучи.
Но поверь, не меня, не тебя б он не спас,
Даже если на то был бы случай.

Боги, демоны, твари чудные средь тех,
Кого мы воспевали веками.
Не всегда рядом с ними витает успех,
Но всегда этот мир под ногами.

Для них жизнь не так как для воды океан,
А скорее как капля для моря,
Если думал что в нем  ты  себя увидал,
То поверь это что-то другое.

Будет ветер один проживать эту жизнь,
Чтоб однажды вернуться к стихиям,
Чтобы снова летать над пропащим во ржи,
Чтоб увидеть что помнят другие.

Но для них эта жизнь, словно сон после мук,
После войн и любви мертвых стоя.
Чтоб понять, не один он в объятиях рук,
Ведь без капель не будет и моря...