наработки на тело в цветах

Однажды придется оставить каждую сумку
каждую лямку
каждую ценную бляху.
однажды придется развалиться на плахе
в сравнительно смиренной рубахе.
однажды, когда это?
Хватит.
Он махнет рукой, не глядя на твой страх и риск  :
Кому сейчас друг не враг, а враг чуть ли не близкий друг?
Я врун, ты брак, и что же нам теперь не петь о цветах?
Да, сплюнь.

Я стебелек в руках зажму – мой красный флаг,
Мой битый фланг, на шее жгут.
Пусть жизнь возьмут, но оставят мой дачный тюльпан.
Плач, но отдай, я его пронесу до конца.

Ты ведь этого не ждал.
Снова ты не выведал ответов, глупый и пресный,
Серый, кокетливый мир ветреный, ты давал не те советы,
И вот я снова слез с парапета.
Бред, теснота.

Я век колдовал и вышло вот так.
Я поселился в глухие места,
Чтобы услышать эту песнь о цветах
И ее записать.
мое детское фото в рамке на полке
в моих старых шкафах.
каждый раз я пытаюсь попасть домой,
но плутаю не там и около в никчемных словах.

Ты никогда не понимал солдата, который лез на пулемет,
Ясно ли мне, что именно его тело на пули зовет?
Когда поле в огне, и ты слеп или мертв,
Почему же под конец не оседлать пулемет.

Живот прорешетил серьезный металл,
Ему наплевать на то, что ты созидал,
из ран льет кровавый фонтан
и его рваное тело в цветах.

вспомни наши посиделки в горах,
тихий солнечный свет отражает река,
я недавно это все предрекал,
худая тропа в глубоких тенях,
и снова взлетел по лесам к родимым камням.

оставь на реке частичку меня.
пока я занят полевыми работами.
смотри как возводится огромный храм моего крохотного,
тихонько рыдающего и дохлого
чувства уродливого.

держи эту охапку любя!
как пахнет эта рвань, а ведь это только бурьян,
представь, что где-то там, в открытых полях.
там воздух как встарь, там можно дышать.