Она писала мне стихи

Она писала мне стихи,

Любила кофе пить раздетой,

Ловя снежинки с высоты,

Мне говорить, что скоро лето.

Любила плед и шоколад,

Дождливый день, осенний холод,

Я нашей встречи был бы рад,

Когда бы был немного молод.

Мне не поспеть за ней, увы,

Не удержать её в  ладонях.

Она боится высоты,

И то, что Мир еще не понят.

Ей снится сон, она кричит

И будит, и на руки просится.

Мой холод быстро победим,

Лишь, стоит ей в объятья броситься.

За что мне милое дитя,

Чьё сердце чище льда? Порою,

Она наивна и смешна ,

Пытаясь звук поймать рукою.

И щеки радостью горят,

Пьёт чай, свой оттопырив пальчик,

И, сто желаний загадав,

По ветру пустит одуванчик.

Не смелая, и что с того?

И сам я от всего укрою.

И как не верить тут в добро,

Когда оно уснёт с тобою?

Мне жаль, что я уже не тот,

Не молод, не хорош собою,

За годом собирая год,

В улыбке я морщины крою.

Я не достоин этих благ,

И не любви, не сожаления,

Уйду, сказав, что все не так,

В душе, лишь, требуя прощения…

Она писала мне стихи,

Свой век даря, не замечая.

Во всей Вселенной, только мы

Встречаем лето крепким чаем.

Из одуванчиков плетя,

Венки, что, после, дарим ветру.

Но далеко мы - ты и я.

Меж нами Мир, укрытый пеплом.

 31.10.17