Затаилась грусть-тоска
Под нерусским именем.
А родная на висках
Белым-белым инеем.
Мы по лезвию ножа
С чувством равновесия,
И последнего «бомжа»
Не берёт «депрессия».
Кто тоску мою назвал
Словом непотребным,
Будто бес Христа встречал
Воскресеньем вербным.
Что нам райские войска,
Ангелы пристойные,
То ли дело «грусть-тоска»
И три дня запойные.
Пьём, бывает, до зари
Или даже хуже…
Мы, поэтому, внутри
Чище, чем снаружи.
Омывает душу хмель
Мутными слезами,
Чтобы завтра в новый день
С трезвыми глазами.
Отчего же не везёт
И как будет долго,
Вой бурлацкий душу рвёт
Над могучей Волгой.
На печи замшелый дед
Шамкает привычно:
«Енто наш менталитет,
То бишь, брат, привычка.
Как же птахе на суку
Без привычных песен…»
Вот и я нагнал тоску,
Славно…, без депрессий.
Про депрессию
© Copyright: Андрей Богучарский, 2018
Свидетельство о публикации №118030307954
Свидетельство о публикации №118030307954
Рецензии