Цикл антиод Скрип неоконченный

«Направление движения: за черту.»

Фальшивые улыбки приросли к тусклым лицам, натянутым между балок правил;

где-то дрожит крошка хлеба души,

её сожрём мы же, как бездомные мыши, под звуки стонущей скрипки.

Вы говорите,

оставил нас Создатель, чьё имя мы втискиваем между каждой строкой и словом, обращённым в слепую веру, убивающую липкими лапами мозг?

А было ли это «Чудо», величайшие?

Дичайшим сомнением загорается огонёк прозрения в ослепляемых насильно глазах.

То, что глухо, не в силах поймать в сети восприятия ни доли истины;

Страх порождает силу, гнетущую волны пути Мира;

Поезд разбивается, не долетев пару веков до звёздной скалы;

Мы теперь одеты по последней моде — в безумие и отречение от стандартизации бытия.

События сменяют друг друга карточками мгновений, убивая пестротой колоды лжеца;

Лица не видно за бесконечными вуалями полусгнивших ликов на жизнь и на каждый случай в отдельности.

Предельности.... где черта, где та граница, за которую путь завален стены обломком?

Мы утеряли эту самую грань.

Потомки...

Смогут ли они, оказавшись в необъятной бездне многозначности знания,

сотворить из обветшалой вечности

сверхновую формулу существования?

19 Августа 2017

****

«Скепсис»

Замрите!
на пару секунд, мгновений,
на самую малозначимую долю события;
можно на «ты»?
Затихни,
не голосом только —
пусть в сердце умолкнет навязчивый темп
остроты дневных передряг: переменчивых бурь настроений.

Вслушайся...
Где-то, у брега чужого сознания,
ранит хрустальными каплями звуков резец
туманное скопище белых сплетений немой паутины...

О, знания!
Вы жажду могли бы мою утолить, но что же?
— вечным клеймом уста утомлённые сомкнуты.

Ты слышишь?

...как,
задевая хрупкую кожу
картинок из «только грядущего»,
железно чеканя шаги, маршируют секунды?

Секунды...

Скудных,
не знающих ассиметрии,
— живого потока времени Человека, —
КАК вас можно любить? Пред ВАМИ — склониться?
На
пальцах моих
постоянно играет Ритм,
и Он — абсолютно всегда Живёт:
Он НЕ ровный.

...и всё же,
не просто горит
душа беспокойная,
тлея в лучах антижизни,
мертвенно чистой в пугающей красоте мерности, —
задаёт очередной многозначительно-тщетный вопрос Закономерности:
«Её Величеству»:

«Позвольте, Уважаемая, спросить,
КАК на костылях мудрости, одряхлевшей в веках,
на земле, истоптанной миллионами железных башмаков чужих мнений,
найти тропинку, прежде сокрытую невиданным никем ранее — тайны ветвями?
КАК с застывших коленей
мысли, догм цепями
с самого первого мига существования в этом мире оплетаемые,
поднять?
Существует ли Он — Смысл в поиске всех наших смыслов?
и КАК, скажите мне, вырвать бразды логики из цепкого механизма,
если...

...обретая Свободу разума,
ты лишь обречён
барахтаться
в вакууме, в невесомости самообмана,
ведь,
без сомнения,
даже расщепившись до неосязаемого тумана,
сознанию не отделиться от всеобщего организма.»

2 декабря 2017

****

«Утрата Грани»

Безбашенное и обезображено-сглаженное
Перемалывание крупиц мгновения...
Кости стрелок выцарапывают сомнение:
Всё, что сказано ранее, приукрашено?

Моё сердце вскрывают нервы.
Инструмент, цепкий и язвительный,
Ковыряет надменно и упоительно
Хранящие пламя «консервы».

И гудит Безумия нота,
Вгрызаясь в останки осознанности...
Зачем эту дикость разрозненности
Разжигает всё яростней кто-то?

И не с нами, и не со снами
Деформированная форма утрачена.
И бесценному быть неоплаченным.
...есть ли счастье в утерянной грани?

29 декабря 2017

© Ариада Фокс