Распахнуты форточки шире...
Озябшему марту с утра
Метель, на старинном клавире,
Бренчит полонез января.
Сбиваясь...Озябшие звуки
Уже подхватила капель.
Всё кончено, кончено други!
Глашатай скворец выдал трель.
Как будто разрезал воздух,
От всей своей птичьей души,
Как будто не трель, Бога поступь,
Сошёл ли с небесной тиши?
И ладно о зимнем, и будет.
По-райскому снег заблестел;
Где первый скворец пел о чуде,
И поступью снег прохрустел!
Начало...
© Copyright: Таша Эймонт, 2018
Свидетельство о публикации №118030305957
Свидетельство о публикации №118030305957
Рецензии