ничего страшного

папа, не спрашивай, ничего страшного, все как обычно. нет, я не курю. дымом пропитаны чьи-то рубашечки, ты отдохни иди, я уберу

в комнате пусто, играет Metallica, магнитофону уже лет так пять, если искусство рождает метафоры, я порождаю по циклу, лишь грязь. грязь на обоях, кровати и тумбочке, на подоконнике и на окне, в комнате вянут цветы, и прелюдии лишними будут в этой игре. лучше уж сразу разрушить аллюзию на преприкрасную светскую смесь: если в душе полыхает безумие, если преследует ночью безлуние, далее следует верная смерть. смерть от бесчисленных загнанных демонов, что прорываются через в глаза

[вера в себя это что-то несмелое, взявшее отпуск с полгода назад, вера в прекрасное еле здесь держится, бойко прижав к себе томик стихов]

знаете, осталось лишь черное, белое… белое-белое мне не идет

в космосе звезды давно все устроили: кто-то наверх, а кому-то пылать, мой гороскоп уже месяц мне ведает, мол, отпусти и забудь про кровать, мол, все срастется и будет, как надобно, виолончель успокоит ветра

папа, кто мертвый – не чувствует жалости – просто забей и забудь навсегда