Пусть в нашем мире черно-белых перемен
синеет только море.
Я ухожу в него практически совсем
и навсегда, по-своему.
Пусть все так было не всегда,
но в этом то и чудо,
все ноты, числа, буквы, снег листа
зовут и ждут под утро.
И только эхо возвращает нас
в забытую мелодию.
Мы любим как-то все не так,
под утро, вдруг, по-своему.
Обман, любовь,
чужое, жуткое, но все же, объяснение.
Мы голые бежим с тобой
в чужое воскресение.
И после смерти или до
прозрения
начнем сначала, с ноты до,
в честь гения.
К Моцарту
© Copyright: Алексей Прохоров Москва, 2018
Свидетельство о публикации №118030303916
Свидетельство о публикации №118030303916
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.