Пишу я стихи-палитру

Я часто бываю в прошлом,
Бегу во вчера и завтра,
Могу быть я ночью пошлой,
А утром взываю к мантрам.

И не хочу быть я злою,
Без совести быть иль сводней,
Шучу иногда, порою,
Мне хочется быть свободней.

Свободней в делах и слове,
И быть в этом лишь собою,
А это многого стоит,
Но задаюсь вдруг – кто я?

Толь я человек, мне б ведать,
А может, я часть чего-то,
Стихи мои, как беседа,
И я в них ищу кого-то.

И мне от того не больно,
Я вновь наполняюсь силой,
И вольно, или невольно,
Тебе говорю: «Мой милый,

Я жизнь наполняю светом,
Я снова иду с тобою,
И все это в ночь, с рассветом,
Я нас от всего закрою".

И, то ли шепчу молитву,
А, может, владею словом,
Пишу я строку-палитру,
В ней расскажу о новом.

И вновь во мне жизнь забьется,
И я ей, конечно, рада,
Пегас мой крылами бьется,
Он дан мне, беру в награду.

И вновь спешу торопливо,
Что дальше там – праздник, будни?
Наверное, я сварлива,
Не утром, а по полудню.

Опять я шучу, быть может,
Строку наберу я скоро,
Она мне стихи вновь сложит,
То медленней чуть, то споро.

Отдушины в том зачатье,
И мысли бегут дорогой,
В них обретаю счастье,
Мне это и мало, много.

Но слово опять цепляю,
И строю стихи - пирамиду,
Я снова по ним гуляю,
Но не подам и виду.

Мне снова в том плыть прибрежье,
Мне снова в том быть собою,
И с верою быть, в надежде,
Да и любви я стою.

Не будьте ко мне критичны,
Ведь жизнь не полушка хлеба,
И люди все симпатичны,
И счастья бы всем до неба.

Ликуя, бегу на скалы,
Где море я вижу, штормы,
Все это в себя вдыхала,
Во мне затрубят все горны.

Мотив их я напеваю,
О жизнь я ласкаюсь томно,
Я словом своим стреляю,
Салютом, а где-то – скромно.