Скрипичный Мастер

Когда-то давно, за завесой времен,
С той поры лишь легенды живут;
Был Мастер один, без любви, без имен,
И о нем мои строки идут.

Мастер жил в отдаленьи от сел, городов,
В лесной чаще тот дом стоял.
Делал скрипки такой чистоты октав,
Какой ни один музыкант не знал.

Кто-то там говорил, что не чист он, колдун,
Что давно нет души в томном теле,
Что хоть тихо живет, но когда-то беду
Наведет на честные деревни.

А Мастер все слышал, и ухмылкой лихой
Завистников вслед провожал.
Он ведь сам, хоть один, как никто другой,
Жизни путь к совершенству держал.

Это был его бич, его страсть, его мука.
Сколько дерева, скрипок сломал,
И те руки, черные руки,
Не терпели очередной провал.

И, возможно, он сошел с ума,
Но именно в тот самый момент,
В темный вечерний туман,
Мастер открыл совершенства секрет.

Он так думал и думать желал,
Глаза скрыла шаль черноты;
Он древесный брусок новый взял
И сел инструменты точить...

А в деревне случилась беда:
Ночью темной, по убыли дня,
Пропали девушки, совсем молодняк.
Ни одну не нашла родня.

Подняли селенье, и искали везде,
В лесах и прудах, и опять, опять,
Но двух девушек, милых, нет нигде;
И с того вдруг пошли еще пропадать.

Всего таких бесследно, ох и горе,
Исчезло мигом восемь человек.
Через неделю прибавилось трое,
И маленький мальчик в четверг.

Все было по законам жанра:
Исчезали, хоть заперт был засов,
И жертв таких объединяло
Лишь наличие красивых голосов.

До Мастера вести не доходили,
Не жалея сил, оставив блаженства,
Закончил, наконец, идиллию-
Пик скрипичного совершенства.

Но этого мало, подумав, решил,
Что пора всем узреть инструмент,
И слушателями определил
Жителей близких деревень.

Разослал объявления; в полночь концерт.
Вход бесплатный. И сотня мест.
Музыка на любой манер,
Окончание встретит рассвет.

Люди знали его, и боясь, уважали,
Зная скрипок чудесный звук,
Все пригласительные тут же раздали,
Чтоб занять им ночной досуг.

Ночь концерта. Лишь шепот по залу кружит,
Люди строят свои ожидания;
В предвкушеньи скрипач за кулисой стоит,
Это Мастер, момент выжидает.

Настал час. Резкий шаг из кулис-
Вышел Мастер, умеренно, дико,
Резко все разговоры оборвались,
Все внимание на черную скрипку.

Он держал ее, словно дар, словно дочь,
Та отливом была кроваво-красным.
И смычок был таким же точь-в-точь,
Ужасающим и прекрасным.

Он занес над струной, и не дрогнув, рука,
Повела смычком странный звук...
И узнали в этом людей голоса!
Толпа ахнула. В шоке. Вдруг

Услышали женский крик.
"Это пропавшей дочери пение!"
Но Мастер не перестал ни на миг,
Продолжив произведение...

Тут жених глас невесты узнал,
А тонкий визг сына - мать,
Мастер безумно что-то шептал
И всё продолжал играть.

Но отчаянье вмиг захлестнуло
Родню тех потерянных людей.
Они его схватили и стянули
Со сцены, с криком:"возвращай детей!"

Тот вдруг засмеялся так громко,
В дрожащих руках сжимал инструмент,
Резко рванул из рук ловко,
Вырвался и исчез в тот момент.

Но не уталить было жителей злость.
Толпа тут же взяв огонь и металл,
Народом, всеми, сколько собралось,
Пошли в дом, где скрипач обитал.

С криком дверь отворив, впереди
Зрели то, что никто не ждал;
Среди груды тел, с кинжалом в груди,
Улыбавшийся Мастер лежал.

Вот и был весь секрет совершенства его;
Как казалось заблудшей душе,
Не хватает миру всего одного:
Скрипок с голосами людей.

Может и Дьяволу душа продана,
Этого мы не узнаем, ушли года.
И скрипка, как пустота, черна,
Утерянна навсегда.