Вид выходил на старый потрёпанный двор...

Вид выходил на старый потрёпанный двор.
Окно отливало закатом, манило бликами.
Её притянуло к окну, и в объятии штор
Она наслаждалась вечерними птичьими криками.
 
И люстра горела, как будто за них двоих,
И чайник кипел, не заботясь о собственной стали.
И дверь не впускала домой никого из чужих,
Всё так, словно вещи её ото всех забрали.
 
Одна. Необъятный свитер. Потухший взгляд.
Столько лет за плечами, но юность ещё на лице.
В неё можно влюбляться тысячу раз подряд,
Но не ждать её в старости с пряжей в белом чепце.
 
Смотрит в даль и молчит, замыкая в себе слова.
Старый день добродушно приносит ей в дар закат.
И ему не понять, чем тревожна её голова,
И к чему её сердце, как колокол, бьёт в набат.
 
За окном снова тихо, замолкло звучание птиц,
И таинственный сумрак украл ненадолго свет.
А она нашла сон на перине книжных страниц,
Чтобы завтра войти в новый день, повстречав рассвет.