из цикла о маме

Ночь. Луна. И смятая подушка.
Беспокойство, страхи, миражи.
На больничной старой раскладушке
Старенькая женщина лежит.
Смотрят сестры на нее брезгливо.
Взгляд – острее жгучего свинца.
Ах, какой она была красивой,
Хоть и говорят: не пить с лица.
А теперь в ее глазах – усталость.
На плечах – налет прожитых лет.
А вокруг вздыхают: это – старость.
От нее лекарства точно нет
Разлетелись по свету две дочки.
Мамины две птицы, два крыла.
Не родились вовремя сыночки,
Их она, увы, не сберегла…

А за полночь черная фигура
Заслонила ей больничный свет.
Это не простая процедура…
Но она не ойкнула в ответ.
Ничего уже не попросила.
Пелена покрыла ей глаза.
Их открыть уж больше нету силы.
По щеке течет, течет слеза.
Утром вдруг повеяло любовью.
Ох, как долго длилась эта  ночь!
Ангелы, присев у изголовья
Духа смерти проводили прочь.
Бабушка, что долго не вставала,
И стонала горестно во сне,
Сбросила на землю одеяло
И сказала:  - Супчика бы мне…
Дочери смиренно на коленях
Простояли сутки, как в бреду.
И услышал их творец Вселенной
И отвел от матери беду.
Я не очень верю в вечность рая,
Сердце лечат добрые слова.
Верю, что любовь не умирает,
 Коль она в душе еще жива.
А Господь нас любит и воочью
Так молитесь утром, днем и ночью