Вы же поэты, братцы

Вы же поэты, братцы,
А я не поэт, но все же,
Это моя мотивация ,
Искать, что душе дороже.
И если найду я это,
И если до рифмы добраться.
Смогу ли я зваться поэтом,
Судить меня станете , братцы?
А если создам мемуары
И их не напишут в книгах.
Однажды камин очень старый,
Сожжет их, забыв об уликах.
Улики не в сердце, оно ледяное.
Стихи от руки в сундуке.
Я дни проплываю на дряхлом каноэ
С единственной свечкой в руке.
Ее уронить- это крах…
Ее уронить  - это грех…
И нужно нести в руках,
Пока в ней не вспыхнет успех.
Шепчат ветра в унисон,
Пряди волос теребя,
Чувствую легкий фриссон
От песен, что воют моря.
В этих словах смысла нет,
Для тех, кто с собой не в ладах,
Кто не встречает рассвет
С детским азартом в глазах.
Эта гармония мира
Скрывает в недрах секреты,
Словно кусочек зефира
Лакомый только поэту.
Не стоит понять пытаться.
Но я постараюсь все же,
Может хоть чуточку, братцы,
И я на поэта похожа?
Каноэ, и свечка, и вера,
Мечта, и мой вечный завет.
Когда-то мне скажут, наверное,
Что я полноправный поэт.
Вы же поэты, братцы,
Быть им хочу я тоже.
Это моя мотивация
Писать до мурашек по коже.