Она

Она ходила в коротких юбках
И каблуки, сантиметров десять...
Шикарный вырез на милой блузке
И бюст  такой , что слепой  затетит.
Она прически меняла чаще,
Чем яркии лак на любимых ножках.
Она казалась такой манящей,
Шагая томно по тем дорожкам...
Она курила с утра в постели,
На завтрак -мюсли,
На ужин -кофе...
Она готовить ,почти ,умела...
Но получалось все как- то плохо.
Но он жевал подгоревший ужин,
Обед соленый запьет водою...
Она была, ну почти, замужней,
Хотя и трудно назвать женою.
Ей вслед мужчины бросали взгляды,
А жен душила немая зависть...
О ней не скажешь:" Какая баба!"
И сколько в омут ее бросалось...
А он терпел и холодный ужин,
И на рассвете не вкусный кофе...
Он был достойным и верным мужем,
Но все же чуточку одиноким.
И ,красотою жены любуясь,
Он забывал про ее измены...
Про то ,кого в эту ночь целует,
Когда уходит опять на смену.
Он на рассвете придет с работы,
Цветы в постель и разбудит нежно...
А быть счастливым, ну так охота,
С такой любимой, хотя и грешной.
Ей все простит, лишь была бы рядом,
И согревала собою будни...
А что ещё в этой жизни надо
Тому ,кто сильно и верно любит!?
Но вот однажды ...собрав пожитки
Она ушла, не сказав ни слова...
Ему же снится ее улыбка,
И голос тихии,такой знакомый...
Он пьет коньяк,заглушая горечь
И каждый день -это просто пытка...
Она же быстро нашла другого,
Назвав нелепой,свой брак,ошибкой.