Повесть о настоящем человеке

Столкнувшись с непоседством вольных дум,
Гляжу на порожденный нашим веком
Дефект, что самобытный уникум
В чужих глазах не будет человеком.

Но даже гениев не задевают так,
Как просто из толпы ушедших гонят,
Для них дело подобное - пустяк.
О положении своем те вечно вторят:

"Мол, ты какой-то не такой, как все.
Мы по тебе пройдемся ровным строем.
На темной ты застрял, брат, полосе,
Не хочешь с нами? Назовем изгоем!"

Окаменел я на свою беду
И мнения адским пламенем объятый
И монстрам тем ответить не могу,
Из ножен мой кинжал давно изъятый...

Что за напасть? Виновен без вины,
И слова вымолвить никто мне не позволит.
Первопричины столь дурной игры
На розыск отправление не заботит.

Я с юных лет никак не мог понять,
Как словом бьют не хуже, чем картечью,
Как норовят все чувствами играть,
А дорожат на деле только вещью.

Пришло вдруг озарение мысли той,
Что зря меня заводят те сюрпризы.
Ведь тему вечной глупости людской
Давно трактуют пьесы и репризы.

Овец паршивых было через край.
Их гнали, как могли и что есть силы,
Ведь стадо недовольно, так и знай:
"Коль ты не свой, то ты не люб, не милый."

Но тут вступает поворот судьбы.
Тот, что нам по кино весьма знакомый.
Паршивая встает вместо главы,
И сброд чудной становится ведомый.

Я заполняю воздухом всю грудь,
Гляжу на порожденный нашим веком
Забавный случай - все твердят мне: "Будь!"
А я хочу быть только человеком...