На чердаке

         
  Бывает, забираюсь на чердак
  Я нашего родительского дома,
  И роюсь в стареньких вещах, да так,
  Что нежно пробуждается истома
  По тем блаженным чудным временам,
  Когда жизнь вечной представлялась нам –

  Хотелось мир познать, все интересно!
  Там на виду толстенная доска – 
  Наследие  бревна, скорей, пенька,
  Пробитая гвоздями вся –  так тесно, 
  Что новому собрату нет уж места.

  Она из липы. Выпилил отец
  И подарил для дела своим внукам –
  Чтоб каждый отпрыск наш – пострел- малец
  Свой самый первый гвоздь сюда пристукал.

  Тяжелый бил тут молоток всерьез,
  Бывало, соскользнув, по тонким пальцам,
  Горючих сколько  проливалось слез
  Тогда совсем неловкого страдальца!
  И не щадились бабушкины нервы:
  Решался важный лишь вопрос – кто  первый.

  Бежали жаловаться всей гурьбой
  К своей защитнице – родной бабуле,
  Кричали громко, все наперебой…
  А пострадавший – тот ревел на стуле.

  – Зачем же, старый, дал им молоток?
  Чем кончится, неужто так не ясно?
  – А ты, мать, неправа. Коришь напрасно!
  Когда-то должен первый свой гвоздок
  Забить твой внук, чтоб  стать умелым.
  Заколотить их, сколько будет нужно,
  Чтоб в жизни слыть не только смелым!
  И рев смолкал, все соглашались дружно…

  И не стихал стук молотка
  До самой ночи поздней,
  Тряслась и ухала доска,
  В себя вбирая гвозди!
  И улыбался, щурясь, дед
  От  внуков в  изумлении,
  Ногтем поглаживая след
  От шляпок, с наслаждением…
               
             * * *
  Ушли те времена, став  былью…
  И  у птенцов  окрепли крылья!
  Но ту доску чердак хранит поныне,
  Как божий древний  храм свои святыни.
               
       
          Фото из Интернета