Быть может я мог бы стихи сочинять,
Баллады, былины, поэмы,
Блистательной рифмой тебя удивлять,
Сюжетом глубоким, душевным?
Быть может я мог бы промолвить тебе,
Как грустно порой вечерами,
А может, как радостно мне на душе
Поведал тебе бы стихами.
Я мог бы придумать свой собственный мир,
Свой космос, своё мирозданье,
Свой сад из стихий, где тончайший эфир -
Лишь искра в вулкане сознанья.
А вдруг не вселенной бы слог посвятил?
Писал бы об осени хмурой,
О листьях златых, средь которых бродил
Когда-то тоскливой фигурой.
Но не суждено мне писателем быть,
Творцом поэтичных историй.
Ведь я существую, а надобно жить,
Всем телом, сознаньем, душою.
Задумавшись, будто попав в некий транс,
Я вдруг понимаю: ведь есть ещё шанс...
Шанс
© Copyright: Илья Зассеев, 2018
Свидетельство о публикации №118030204277
Свидетельство о публикации №118030204277
Рецензии