Пропитан грустью,
как стакан чернильным ромом …
Свои объятья тоска отпустит,
когда я дома ...
Скачусь по дереву перил
платформы длинной
и рухну в белый пух перин.
Под журавлиный
клич медленно течёт река,
в листах опавших,
пугая тенью рыбака,
ершей проспавших …
И где- то там на берегу,
в подоле ивы
от глаз чужих я берегу
костёр пугливый …
К нему летят как мотыльки,
но только, вовсе,
не те ... и ветер угольки
развеет в пропасть …
Костёр
© Copyright: Пашка Мельников, 2018
Свидетельство о публикации №118030201883
Свидетельство о публикации №118030201883
Рецензии