Ветер сочиться сквозь пальцы,
И светит луна среди звезд.
Но кто приютит скитальца?
Кто даст ему чай из роз?
Русская степь даже летом
На травах оставит мороз.
Кто скован святым обетом
Мечтать среди белых берез?
На утро светать начинает,
На степь опадает туман.
Скиталец с груди вынимает
Свой яд от загнивших ран.
Жара опустилась невольно,
На грешную сушу людей.
Скиталец молчит довольно,
Отравленный зельем идей.
Вот вечер грустить начинает,
И слышется запах костра.
Скиталец. О чем он мечтает,
Молчит и грустит без конца?
Оранжевый диск умирает,
Он в землю уходит спеша.
Быть может никто не знает,
Зачем человеку душа.
И снова холодным ветром
Окатит пустую ладонь.
Сухим и холодным следом
На травах застынет кровь.
15.01.2009 г.
Скиталец
© Copyright: Димитрий Зорин, 2018
Свидетельство о публикации №118030105985
Свидетельство о публикации №118030105985
Рецензии