День лопнул, как жёлудь под каблуком,
едва дотянув до заката,
по лысине Осени брызнув дождем,
бежал в горизонт виновато.
Меж многоквартирных уютных галер,
бортами вмурованных в грунт,
катился, листву наколов на штыки,
осенний разнузданный бунт.
В надрыве вороньем, с трибуны ветвей,
хрипело – «Сарынь на кичку!»…
А город пылал в рыжине фонарей,
паля их за спичкой – спичку.
И с лязгом в брусчатку вгрызались ломы
в окопах дорожных работ…
Курили бушлаты и ждали зимы -
суровой в семнадцатый год.
23. 10. 2016
Новый семнадцатый
© Copyright: Максим Леднев-Берг, 2018
Свидетельство о публикации №118030110647
Свидетельство о публикации №118030110647
Рецензии