В упор...

Ветры зимы свой оставили след,
Тот, что теперь, в отраженьи моём,
Словно печать, мною прожитых лет,
Где я, не всё, буду помнить потом…
Ворох страниц, своей памяти, вдруг
Перелистнув, отыщу, что пусты,
Блеклостью строк, позабытых разлук,
Те, что по краю, истлели листы…

Лучше мы помним, наотмашь где боль,
Не пожалевши, до крови, подчас,
И глубже, резец, выбил строчки, на столь,
Насколько, с тех давних, болит это в нас,
Потерь и разлук, что простить не смогли,
Даже и зная, бессилье своё,
Перед случившимся, волей судьбы,
Которую, кто-то, нам пишет ещё…

Счастливые дни, друг на друга, а вот,
Каждый, из тех, что горьки, до сих пор,
По-разному, все… Словно пули полёт,
Когда, наша память, стреляет в упор,
Где мы, снова вспомнив, терзаем себя,
Сомненьем, а может, могли всё не так,
И строчку, другую, вписала б судьба,
Но только, исправить, хоть что-то, никак…

*** С годами, труднее, мне в зеркало, взор,
Чтоб встретить там свой и прочесть приговор:
Потерь не вернуть, что случились, увы,
А к месту, разлук, затерялись следы…
Но можно, других, не вписать средь потерь,
Не торопясь, закрывать на ночь дверь…