Пятый день он не ест, пятый день он не спит,
Созерцая то небо, то землю устало.
Бьёт озноб изнутри в десять с чем-то там баллов:
То ли это тоска, то ли это гастрит.
От терзаний душа то молчит, то вопит,
И единственный рог изгибает, как стебель.
А ему вознести бы во здравье молебен
Да стереть в Крёстный ход пару-тройку копыт.
Вместо радужной гривы три гордых пера
Колосятся, как рожь на заснеженном поле.
И не скрыться от душ до того сердобольных,
Что уже не понятно, кто друг, а кто враг.
Потускнели пурпурные прежде бока,
Лихорадит от бабочек, пляшущих в чреве.
Да и весь его вид столь нелеп и плачевен,
Что в смущении жмётся за горы закат.
"Может, то О(э)РЗ(э), может, то О(э)РВ(и)" -
Задаётся вопросом встревоженный лекарь,
Поднимая, как Вию (у Гоголя), веко,
Пока чахнет простывший от горькой любви.
(28 февраля 2018 года)
Про ЭТО
© Copyright: Лю Санна, 2018
Свидетельство о публикации №118022805369
Свидетельство о публикации №118022805369
Рецензии