Сколько может это стыть,
На полу, теперь, из плит,
Не могу с тобою быть,
Бедный Йорик, я убит.
И засох тут без тебя,
Этот вид, он всё горит,
Я шепчу, как ты, любя,
Всё ж тобою не забыт.
Как в груди, стихов чреда,
Не искупит эту страсть,
Я отсутствовал тогда,
Не сдавая эту масть.
Но поняв, что я с тобой,
Мог ещё и век прожить,
Вспоминаю голос твой,
Он со мною, не изжит.
И взметнувшись в пустоте,
В день текущий, в тишине,
В терминал я уходил,
И глядел в лицо тебе.
Этот вид, он всё горит
© Copyright: Птен Клюквин, 2018
Свидетельство о публикации №118022811450
Свидетельство о публикации №118022811450
Рецензии