7 января.
Дата.
Глупое время.
Тонны сухих стихов
и высоких творцов
у немого
причала.
А боли нисколько,
страха
ни грамма.
Странно.
Поют голоса,
зовут в небеса.
Свежесть осеннего дождя
зимой
просится в дом.
Впущу.
Спрошу потом:
А за что
Я дышу?
Ружье на плечо.
Листовки в лицо
кричат что живут.
Обман в прозе-
обман в кубе.
Долгие-долгие беседы
тянут солнце
без анестезии, без боли
зубоскаля зубы.
И нет стихов.
Умер мой рок.
Скучно.
Ветер гасит огонь,
волны точат камень.
Вода.
Внутри мутно.
Тьма.
Плачет душа,
ловит патрон.
Всё моё.
Душно.
Откройте окно.
Там ветер
гонит листовки.
7 января
© Copyright: Филашихин Вячеслав, 2018
Свидетельство о публикации №118022609411
Свидетельство о публикации №118022609411
Рецензии