По контуру

Однажды моя жизнь исчерпает себя,
Наверное, в месте, где каждая пылинка не забывала моего имени.
Но останется только лишь рябь на чьих-то губах,
В чьём-то сознании, в этом пространстве и времени.
 
Буду печален, что не выходит быть тем, кем хотелось бы.
Даже слова не будут такими красивыми,
Как в самые грустные годы моего гниения,
Толкавшего меня и может кого-то ещё, чтоб стали взрослее мы.
 
Буду курить и вглядываться в тот пейзаж, что лишь немного меняется
За стеклом той самой коробки с тенями убитыми.
Подумаю, быть может живы они и за ними рассвет зажигающийся,
Ведь никогда не любил я его встречать с глазами открытыми.
 
Напишу пару строк и буду оттягивать момент приходящий с досадой,
Пройдёт, может, день, а, может, и пара лет ещё непосильных.
А строки те рифмовать будут только друг друга лишь,
Им тоже нет места в мире людей слабых и сильных.
 
Подумаю, почему уродство во мне не меняется,
Почему хорошее лишь на мгновенья сжигает во мне его,
Почему все мысли лишь как оправдания?
Но разве есть дело до этого? Ответить здесь нечего.
 
Мой край настигнет меня, а я встану у края.
Ты знаешь, обычно выходит топорно.
Вспомню метафоры, лежащие в холоде, меня ожидая.
Ты знаешь, я стану контуром.