Все мудрецы роняли очень скупо...
свои слова. Им мир всегда внимал.
А без костей язык - у тех, кто глупы.
Нет ничего для сердца и ума
в их болтовне, пустой и монотонной.
Трещат про всё, а смысл - не разберёшь...
Лишь в тишине рождаются полотна.
Пронизывает творческая дрожь.
Лишь в тишине нисходит вдохновенье.
(То болтунам, конечно, не понять).
Благодарю тебя, уединенье,
за звонких песен тонкую тетрадь.
Не знаю в мире ничего прекрасней,
чем тишина! В ней столько чудных нот!
Возьмёшь гуашь, и оживают краски,
легко ложась на белоснежный холст.
Я запишу подслушанный у ветра
красивый стих, неписанный досель...
Всё главное - для глаза незаметно.
Оно толпе неслышимо совсем.
Вздор пустомель - ужаснейшая мука.
Жаль, от неё в миру спасенья нет...
"Слова мешают понимать друга друга",-
сказал один изысканный поэт.
"Пустые бочки" громыхают снова.
Гремят весь день - о жалком и пустом.
Поэт же ждёт Единственного слова.
Ждёт много лет, в молчании своём.
2018
Свидетельство о публикации №118022606233