Прыткие, как синицы,
тени порхнули в высь,
я растворил ресницы:
взгляд мой, за ними рвись!
Небо там сине-сине,
словно зимы и нет,
словно ее овчину
сбросить готов рассвет,
словно, расправив плечи,
солнце держа в руке,
хочет весне навстречу
выскочить налегке.
Неча лежать на койке в утреннем трансе, поэт. Ты ведь ещё не покойник: встань - и пиши сонет. Ждут твоих виршей люди: ну-ка вставай скорей! Будущее ли будет, если прошлого нет?..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.