За семьдесят, жизнь перезрела,
Того гляди, неровен час,
Дни, птичьей стаей оголтелой,
Летят стремительно сквозь нас..
И нету лёгкости движений,
Нет окрылённости в плечах,
И больше слышится сомнений,
Чем простоты, у нас в речах.
Спускаются со лба морщины,
Готовят маску для лица,
И согласишься, что из глины,
Мы вышли из под рук творца.
А голова? Седой парламент,
Меняет мудрость на склероз,
На шее вековой пергамент,
И нервы падкие до слёз.
И красок выцвела палитра,
В привычках явный перебор,
Судьба безжалостным арбитром,
Сухой выносит приговор...
...........
За семьдесят, ни тени грусти,
Осанка, сильная рука,
Девица случай не упустит,
Взглянуть на профиль старика.
Он крепок, словно древний ясень,
В походке возраста парад,
Из под бровей всё так же ясен,
Его орлиный, твёрдый взгляд.
портрет
© Copyright: Леонард Сипин, 2018
Свидетельство о публикации №118022603781
Свидетельство о публикации №118022603781
Рецензии