на старый стих...

ещё несмелою рукой ваяет март
свои дрожащие просторы,
и синими, как в стиле арт
стоят ещё заснеженные горы.
но ручейки уж морщат склоны,
предвестники весенних смут,
и тишина, лишь ветра стоны,
и тропки вверх хозяина ведут.
и лес всё так же там на склоне
изломанный и розовый стоит,
и ни один там кустик не зелёнен,
там бурый лист в подножии лежит.
о, март, блаженный неземной волшебник,
как холоден и как ты нежно-одинок,
когда травинки садишь в свой лечебник,
чтоб летом их собрали из-под ног.
как ты хрустален и нестоек,
напоминая умирающую осень
промозглостью своих построек,
где яркости пейзаж ещё не просит,
где так ещё прохладно и туманно
и дождь в ущельях часто моросит,
где будто в призме многогранной
ещё прозрачный алый шар висит.
где почечкой ещё не пахнет
с горчинкой старая лоза,
не собирается ещё в епархии
небесной синяя гроза.
где мы с тобой застынем снова
друг перед другом среди туй.
и губы вновь не проронивши слова
сольются в долгий поцелуй!
ты руки мне согреешь нежно
всё той же куртки отворотом,
и будет нам махать безбрежный
сосновый бор за поворотом,
всё восходя на скальные ступени,
берёзовым заваленные брусом,
а я скользну опять к твоим коленям,
как будто ноги обниму Иисусу!