Душа жанна

Ты как ребенок, в тишине,
Перебираешь книжки – четки...
Твой голос чекотом нечетким
Звучит как в очень странном сне...

Три апельсина на столе
Шарами неземного цвета
Забыто нежатся в тепле
И нежат – отсветами лета.

За окнами метет метель –
Такая страшная снаружи...
Но здесь тебе никто не нужен –
Лишь легкий скрип дверных петель...

Ты перед сном последний час –
В своем каком-то тайном мире,
Где полка  книг – иконостас,
А Пушкин – бог твоей псалтири,

Где вопреки земной тоске
О беззаботной, сытой лени,
В твоем укромном уголке
Не кошелек лежит, а Гейне...

Своей невидимой рукой
Какой-то благородный гений,
Соткав тебя из светотеней,
Хранит уют твой и покой...

И я, всевластный господин,
Себе и своему хотенью,
Хожу по комнатам один –
Твоей бескрылой, серой тенью,

Твоим заботливым слугой
Среди вестей из ниоткуда,
В предчувствии большого чуда
Живу тобой, дышу тобой...

Совсем уж ночь... Метель ушла
И с резким запахом мороза,
Вдруг на стекле окна мимоза
Искрами брызнув, расцвела...

Обложки книг озарены
Всесильным, страстным лунным светом...
Ты молишься кому-то – Фетом
В прозрачном пламени луны...