Есть руки, в которых не сомневаешься

Среди тысяч объятий и мимолетных взглядов ,
Среди улыбок тысячи и глупых оглядок,
Становится весь мир гадок,
кроме мира его.
Всё равно.

Ты меня обнимай, пожалуйста,
без жалости,
Неважно, буду ли я жаловаться,
Я буду потом отчаиваться,
я буду сгорать дотла.

Есть руки, в которых не сомневаешься,
Ни на что не надеешься и не покушаешься,
Ни во что не ввязываешься,
Ни с кем не повяжешься,
Ни на что не жалуешься.
Остынь.

Простынь.Помята.Ладно.
Глупо. Ты пьяна, а тут людно,
С тобой трудно, а ты еще и пьяна.

Есть руки, в которых не сомневаешься,
Что так должно быть, тебе не кажется,
Всё по своим местам перевяжется,
Осталось освежевать рубцы.
Загадываешь - сбывается.
В чужие одинокие глаза пялишься, вглядываешься , влюбляешься.
Что смотришь?
А потом окажется, что все мы с тобой глупцы.

Твоё удовольствие - "выпивание",
Моё -  руки на талии, потом ниже,
Шёпотом - тише.
Мне не нужны ничьи признания ,
Только объятия и жаркие прощания,
В железном виде - не в счёт.
Не расстрелян и не прощён.
Для тебя очередная "бумажная",
Шаблонная, чужая, продажная, "важная".
Ага. Можно мне счёт?

Есть руки, в которых не сомневаешься.
Маешься, вдыхаешь, растворяешься,
Трогаешь, прикасаешься, кусаешься,
Бьёшься, ругаешь,
Пьёшь и ругаешься.
Ты, как всегда, талантливо останешься,
Он скажет, можно других и ещё?

Ты прощён заочно,
Всё это непрочно,
Можешь приехать в обед, а не ночью,
Теперь точка.Точно.

Есть руки, в которых не сомневаешься,
Ты никто ему, но глупо цепляешься,
Потом вдребезги разбиваешься, с высоты летишь.
Обнимаешь и обнимаешься.
Убиваешься. Ты убиваешь и нравишься.
Есть руки, в которых не сомневаешься,
Эти руки - твои.