«Любовь, что сон, ворует наши души!
Но лучше чувства Бог не смог создать…
Ты сердца стук внимательнее слушай.
И счастье сможешь быстро обаять…»
И словом этим мерзко искушает
Да мучит душу долговязый черт,
Елей льет в уши, силы ослабляет
И правды нам добиться не дает!
Ответ на это выжжен был веками,
Об этом с ада силятся кричать:
«Ты выбирай: иль меч держать руками,
Или свой век лишь мирно отживать!..»
Но мой удел не в мирном прозябанье
И не в потоке лести пустых слов…
Желаю лишь, чтоб дети создавали,
Что хочет прах их древних праотцов…
Ведь жили ж на Земле они когда-то,
Несли на спинах тяжкие кресты,
На спинах праведных, но чаще все ж горбатых,
Хотя боролись посильней, чем мы…
Они могли, но мы же больше можем
Бороться, верить и на спины брать
Свои кресты, которые, положим,
Уж наши дети будут поднимать…
На гроб Макбета
© Copyright: Данила Клишин, 2018
Свидетельство о публикации №118022503744
Свидетельство о публикации №118022503744
Рецензии