Смотрю в пустоту зачарованный будто,
Закат опрокинул чернильницу. Ночь.
Вновь глупая мышца затеяла смуту,
А мозг, как всегда, отказался помочь.
Один-одинёшенек в душной квартире.
Под жёлтою лампой табачный туман.
Родись я чуть раньше и может в трактире,
Вкушал бы дары пресловутых армян.
Сидел бы в кругу не последних поэтов,
Изрядно напившись, читал бы стихи.
И каждую ночь бы спасал от корсетов,
Сударынь, что только снаружи тихи...
Но к счастью, иль горю, в другую эпоху
Родился и вышел на жизненный путь,
Который взрастил из меня скомороха
С привычкой себя самого упрекнуть:
В бездарных стихах, словоблудии, лени,
В желании видеть лишь тлен бытия,
А также в потоке пустых размышлений,
В которых с годами всё больше нытья...
Смотрю в пустоту зачарованный будто,
Закат опрокинул чернильницу. Ночь.
Не сердце виновно в нагрянувшей смуте,
А я, что себе не желает помочь.
Смотрю в пустоту зачарованный будто...
© Copyright: Роберт Астаповский, 2018
Свидетельство о публикации №118022510105
Свидетельство о публикации №118022510105
Рецензии