Зарисовка субботнего утра

"Лишь птицы улетают без тоски,
 Я жизнь веду не птичью, человечью."

                Агнесса Рошка.



Наконец-то зима светлой сценой открылась как очень давно и напрасно ждалось,
Отворилось окно в тишину безмятежную сонного царства, субботнего утра.
Белы покровА и ажурная вязь ниспадает с небес на размякшую ось
Завершенной зимы, совершенной игры в абсолютную стойкость ее перламутра.

Чего уж! Конец и начало путей совмещаясь рождают иное уже,
Но забытые сны распускаются снежным букетом в узорах небесных завес.
Это кружится снег или крутится лента картин черно-белых на тонкой меже,
За которую сколько ни силься, уже не шагнуть, не позволит годов перевес?

А душа невесома, зачем ей весы! Тишина, белизна, глубина - это старт.
Поднимаясь, дрожащие стрелки сомкнет, ограничен ресурс и у снежных белил.
Возле тонкой межи просветлеет, потом словно с горки на санках вернется назад.
Завершается утро совместно с зимой и с иллюзией, снег ее долго творил.

Сонно вОроны с ветки на ветку кочуют, промокший сугроб - мягкотелость зимы
Им наверное тоже о многом напомнит, видавшим поболее нас ведунам.
Говорят, без тоски только птицы края покидают, где жили когда-то и мы.
Эй, каркуши, а вам это чувство знакомо, все больше и больше понятное нам?



                24.02.2018