Минуты в полумгле летят
И сон – чудак в ночи распятый.
Слова, закрыв глаза, молчат
А стих моргает с кола снятый…
И перед кем его изречь?
Всё писанное в нём не ново.
Как старый бриг дает он течь…
Но парусит крылато Слово…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.