Мы пишем страницы, верстая в главу...

Мы пишем страницы,верстая в главу,
По дням собираем судьбу мы свою.
В один фолиант под названием жизнь,
Мелькает в мозгу шаловливая мысль.

   Что пишем как будто порой черновик,
   Сюжет нашей книги внезапно возник.
   И нету обратной дороги назад,
   И поздно менять нашей жизни фасад.

Мы знаем не нам эту книгу читать,
Нельзя в ней ошибки уже справлять.
В беду и в ненастье,мы пишем свой том,
И нам не исправить ошибок потом.

   Потомки анализ сей книге дадут,
   Быть может ошибки потомки учтут.
   Но только мы жизнь писали душой,
   Неведом в писании этом покой.

Написано в ней обо всем и про все,
Веселое есть в этой книжке житье.
И грустные тоже странички в ней есть,
И горе которое сердцем не счесть.

   Старайтесь чтоб книга подарком была,
   Не пачкала что бы странички молва.
   Чтоб книгу поставили-там,у икон,
   Читали как будто,читают закон.

Примеры с ней брали для жизни своей,
Читая чтоб славили вслух Матерей.
Отцов прославляя,детям говоря,
Сюжет этой книги,верстала семья.