Записная книжка

Открою я страницы старой книжки.
Нет, не романа,
Книжки записной.
Из тех времен, когда еще мальчишкой,
Случайно повстречались мы с тобой.

О, бог ты мой,
Какие были рифмы!
Какой сумбур крутился в голове!
Там - рыцари, обеты, розы, нимфы.
Тут - непристойность в парке на траве.

Смешно и грустно старые страницы
Минувших лет
Вот так перечитать.
В заснувшей памяти опять возникли лица,
Все те, что начал просто забывать.

А вот...
Вот строчки...
Как рубеж, который
Отметил, скажем так, мой первый грех.
Тот, что потом вошел в привычку скоро.
Хотя какой там грех? Не грех, а смех.

Да, первая любовь рождала бури:
То чувств река, то ссоры на века.
В каких-то строчках -  милые Амуры,
В других - смеются черти с потолка.

Здесь много мыслей, что совсем исчезли
В  порывах бурь других,
В потоке лет.
Встречаются "возможно",  "будет", "если",
И вера в то, что не бывает "нет".

Пацан еще,
Беспечный и наивный,
Глядит на жизнь из книжки записной.
В его глазах мир ожиданий дивных
И вера в вечность близости с тобой.

В нем многое, но нет еще цинизма,
И нет пока неверия в людей.
Там нет других таких же клятых "измов" 
Расплывшихся кругами по воде.

А твой портрет -
Поверхностно - красивый,
Восторга краски чуть затмили тон,
Но если быть хоть малость справедливым-
К оригиналу все же близок он.

И наше "мы" здесь с самого начала:
От первых встреч, до запрещенных тем.
Разлуки, встречи, связи...
Нет финала-
"Сегодня", перешедшего в "совсем".

Полет страстей, сорвавшийся в паденье,
Я вновь прожил в случайном дежавю.
Пожалуй, стоп...
Такие вот мгновенья
Я из-за этих всплесков не люблю.

Да, все-таки эмоций слишком много
Хранится в старой книжке записной.
Ее закрыл я.
Кончилась дорога,
Которую мы не прошли с тобой.


Рецензии