В стол...

В снегах Сибири или черноземе -
Талант зарыт, а у кого-то аккуратно в стол.
Не докричаться нам, в дыхательном объеме,
А лишь брести, камней неся, как молчаливый вол.
В стране, взахлёб прочитанной до корки,
Но лишь тогда, давно, в эпоху слов и эполет
А нынче, мы по номерам трусцой, как волки -
В стране сегодняшней, нас будто бы и нет.

Нас нет в витринах, в телевизоре на полке,
Нас больше чем микробов, но у всех иммунитет  -
Не раскопать нас на подпольной самой барахолке:
Есть даже русский рэп, а нас как-будто бы и нет.
Нас не найти у дилеров, у перекупов и фарцы,
Со всеми нитями культуры договор и паритет.
Фундамент русского залили ведь, породы нашенской отцы:
Есть даже Фараон, а нас как-будто бы и нет.
Ведь было слово, слово то раздроблено на звук:
Мычать и блеять, так ведь легче для горстей ума
И должен в крике вознестись поэт средь мук -
Крик должен быть, а есть пока что тишина.

И в тишине той, лишь случайный скрежет по стеклу
И нету смеха, боли и не вытерт пенопласт,
И зрячий зритель у подмостков слеп и глух
Ему язык от черных звёзд доставляет тонну ласк.

Тревожно так, что хрустнет и польётся вой сирен
И в поле том, сорвётся с глины гордый плуг.
Поймут те, у кого все тело в ранах, окромя колен
Что тишина и есть, тот самый громкий звук.