Бог не лик, что смотрит с доски,
Что написана рукой
Старца, что носил обноски,
Да молился день-деньской.
Что о боге может знать он
Все прочел из старых книг.
Их язык нам непонятен,
Но старик их слог постиг.
И всю жизнь чужие мысли,
Он с восторгом излагал.
Ничего он не осмыслил,
Ничего не развивал.
Посмотри — кремень науки,
Непонятное скребет.
И как приз за мыслей муки,
Крохи истин выдает.
Развиваясь, постепенно
В пыль неведенье метёт.
А религий миф нетленный
В старых берегах плывет...
Бог не лик, что смотрит с доски...
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2018
Свидетельство о публикации №118022308392
Свидетельство о публикации №118022308392
Рецензии
