«Мой хозяин – великий артист.
Прокуратор небесного свода.
Он слегка холостяк, но придирчиво чист
В отношении личной свободы.
Сотни раз награждал рукоплещущий зал
Красотой стихотворного слога.
Бархатистыми тембрами души терзал
Под прощальный аккорд эпилога.
Его мысли чисты, его руки нежны.
Серебром седины запорошен.
Мы с хозяином очень друг другу нужны!
Я не буду хозяином брошен!»
Пёс у ног. А старик, обнимая трубу,
Согревался в подвале хрущевки.
Он себе не планировал эту судьбу.
Внуки выбрали место ночевки.
Пёс
© Copyright: Александр Трусов Питер, 2018
Свидетельство о публикации №118022300344
Свидетельство о публикации №118022300344
Рецензии