Идут года. Идёт куда-то мир...

Идут года. Идёт куда-то мир,
такой непознаваемый отныне.
Я в этом мире — чуждый пассажир
иль постоялец на чужой квартире.

Всё странно мне: и ночь, и день,  и час,
стремленья, идеалы и пороки.
Одно в уме — Нерукотворный Спас,
что грЯдет, как глаголили пророки.

Но средь ночИ, в пустынных городах,
среди таких же странных одиночеств
узрев  на небе только снежный прах,
уверюсь ли я в истине пророчеств?

Похуже днём, когда всесильный спрут
распялит щупальца дымящегося града,
в его тисках так трудно мне вздохнуть
в чаду миазмами сочащегося ада.

А люди что же? Каждый заведён
подобием пружинок автомата
для функции, которой обречён
по прихоти и воле Технократа.

Исход не ясен, непонятна цель
потоков и энергии движенья.
Приходит срок и размыкают цепь,
и гаснет свет, и гасится круженье.

Гоним надеждой, вглядываюсь в Плат
небес высоких, звёздных и просторных
и чаю безотчётно, наугад
увидеть в небе Спас Нерукотворный.

20 февраля 2018