Неутомимо шьет машинка.
Иголка скачет по сукну.
Шинель пошита, как картинка,
То лейтенанту одному.
Мундир готов и отутюжен.
В петлицах яркий медный свет.
Скажи, Страна, тебе я нужен
На 25 ближайших лет?
Всего прошло лишь две недели,
И позвала его Страна.
Петлицы что-то потускнели –
Виной тому была война.
Война – не ротные ученья,
Где по фанере пуля бьет.
Война – солдатские мученья,
Жить будешь, если повезет.
Сорок первый
© Copyright: Лев Бессонов, 2018
Свидетельство о публикации №118022208408
Свидетельство о публикации №118022208408
Рецензии