В глазах бессонных
Ни слезинки,
Хожу по углам
Облупившейся плитки.
Пытаюсь внести
Хоть какую-то ясность.
Не замечаю,
Что изранены
Ноги.
Не чувствую,
Что нет в груди
Сердца.
А всё б ничего,
Ведь жить
Так можно!
Но есть
ли смысл?
Неизвестно.
Я взгляд
Опущенный
Свой поднимаю
И вижу
Сгорбленную
Фигуру.
Глаза ее грустны.
А руки упрямо
Прядут из нитей судьбы
Покрывало.
И я понимаю,
Что в скрюченных пальцах
Вся жизнь моя
Вплетена в руно.
И тут из утроба
Мой крик вылетает:
"Почему мне так больно?
Я ведь не умру?"
И голос старухи,
Подернутый прахом,
Вдруг раздается
В глубинах тиши:
"От ран душевных
не умирают, зачем
ты выстрелил в сердце?
Скажи!
Теперь тебе проще?
Свободнее? Легче?
Нет!
Сердце ведь можно
залечить.
Останутся шрамы,
Но всё же живое
Будет теплиться
Оно в груди."
Сердце
© Copyright: Елизавета Кулабухова, 2018
Свидетельство о публикации №118022205452
Свидетельство о публикации №118022205452
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.